sábado, 27 de octubre de 2012

La Rosa De Guadalupe - El Club Del Suicidio - (¾)


2 comentarios:

  1. amiga mía, gracias por tus palabras, " eres un gran poeta" gracias...

    leí en tu otro blog , algo sobre la locura, sobre esa forma mágica de perder la razón que tienen algunos seres , aquellos que no se atreven a ver el mundo con sus dos ojos...

    solo quiero que recuerdes algo " las cosas mas bellas que hay en el mundo : el amanecer, la lluvia , los parques , los tranvías, el mar, el inmenso y bellisimo mar,el silencio, la encantadora luna , la noche y todos lo recuerdos solo se pueden disfrutar si seguimos vivos, aquí en nuestro pequeño universo llamado habitación, espero que los entiendas te regalo este poema lo escribí hace años...

    espero te guste...

    Los locos todavía podemos construir imágenes en el cielo
    Todavía podemos emocionarnos con la luz de una sonrisa,
    Por que aun podemos hacer canciones cursis y decir te quiero…
    Por que los locos somos tan simples como una Caricia Y es por eso, solo por eso, que yo también soy un loco de mierda… DANIEL F.

    LOS LOCOS

    Los locos sonríen,
    Su sonrisa es un arcoíris enorme
    Sonríen de amor, de vacío
    Sus dientes son como ventanas rotas
    Estiran hasta el cielo sus gargantas,
    Buscan en la profundidad alguna orilla,
    Quieren atrapar todas las hadas.
    Sonríen,
    Por que creen que en su sonrisa
    Hallaran aquel embrujo que podrá liberarlos,
    Liberarlos de aquellas doncellas
    Que se desangraron de a pocos,
    De espera,
    Y Por falta de magia.

    Los locos juegan con sus ojos
    Sus ojos son dos faros desorbitados
    Han visto mundos a través de las paredes
    Caminan inventando cada paso,
    A veces ellos se arrancan los ojos,
    Los tiran, los esconden,
    No quieren guardarlos,
    A veces,
    A veces lo hacen Por que el mundo es demasiado oscuro
    Y puede cegarlos.

    Los locos dibujan con sus manos
    Sus parpados Sueñan con esferas doradas,
    El cielo es un pizarrón lleno de papeles tatuados,
    Sus dedos no borran nunca,
    Escriben, quieren encerrar las palabras,
    Sus manos pueden acariciar todas las Lunas
    Sus manos son cadavéricas ramas,
    Que crecen, florean,
    Que se secan de amor,
    Que buscan balcones,
    Que se Despedazan en su labios
    A cambio de palpar imágenes
    En una noche llena de sabanas blancas.

    Los locos hablan con la muerte
    Su voz es una melodía de niñas oscuras,
    Sus voces danzan en las madrugadas,
    Se estremecen en los rincones de un cuarto sin oídos,
    Hay un eco que muere en su compañía
    Que traduce el mismo idioma,
    Ellos se entienden así mismos
    Inventan sus palabras,
    Nos hablan del Cupido que tristemente fue
    Y de las princesas que nunca pudieron haber sido.

    Los locos lloran,
    Lloran de amor, de rodillas,
    Lloran como lloran los Lirios,
    Sus lágrimas se forman de sal y de sombras
    Ellos no piden, no piden nada
    Pero Reclaman más lágrimas,
    Juegan a secar sus sonrisas
    A dibujar la forma del agua,
    Se desnudan de amor,
    De placeres,
    De alcobas inundadas,
    Quieren ganar toda la felicidad
    Estrellarse de llanto,
    Estrellarse de ayeres,
    Estrellarse de ausencias,
    Y Estrellarse consigo mismos
    A cambio de florecer
    En una insoportable lágrima…

    Los locos mueren,
    Mueren cada vez que nadie entiende sus gestos
    Mueren de presencias,
    De soledades acompañadas,
    Recorren el mundo en sus corceles
    Esperan un hermoso ayer en una banca vacía,
    Ellos viven muy poco tiempo
    No tienen mucho espacio,
    Su reloj se quedo aletargado
    En un mundo de mujeres adornadas,
    Los locos mueren en noches como estas
    Mueren de Cíclopes,
    De Hadas,
    De Quijotes,
    Mueren en tus ojos cada vez que los ves
    Cada vez que no sabes,
    Cada vez que no entiendes,
    Que ellos son sencillamente Ángeles,
    Simples Ángeles,
    A quienes solo se les han caído las Alas…

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  2. Juan Carlos gracias por tu bello poema.
    DTB!!

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